Buttman em Londres

Rabo de homem.

Olha para aquilo.

Olha, meu.

Estas partes são loucas, meu.

A vida com a Lindsay.

Rabos, homem.

Rabo. Rabos britânicos, homem.

Olha para estas calças, meu. Eu amo-os.

Rabos por todo o lado.

Oh, Deus, sim.

Mais revistas, meu.

Não há revistas.

Foda-se.

Revistas britânicas.

Fiesta.

Maldito Rustler.

Rabos de mãe, Razzle.

Escolhe.

Meu Deus, que mais temos aqui?

Que se lixem estas revistas de pontas grandes.

Aquele no mês passado.

Lowe.

Ah!

Acompanhantes.

Kazoo.

Foda-se, tenho tantos.

Inglaterra, talvez seja por causa da lua cheia.

Eu não sei!

Não sei, não sei.

Inglaterra!

Olha para isto.

Olha para este rabo aqui, meu.

Oh, Deus.

Ah!

Ah, foda-se.

Jesus.

Ah!

Ah!

Oh, meu.

Oh, rabo, rabo.

Rabo, rabo, rabo, rabo.

Mais rabos. Mais rabos.

Espera, tenho mais revistas aqui. Eu sei que sim.

Merda!

Anuários de choque!

Sexo no pára-choques anual, meu. Só sexo de pára-choques.

Olha para aqueles pára-choques nesta rapariga.

Merda. Sim, meu.

Oh, Deus. Olha para aquele rabo.

Oh, Deus.

Qualquer sítio onde se importem tanto com rabos, tenho de ir lá.

Porque não fui lá antes?

Tenho uma diarréia fria!

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